I think god has a bad feeling about me

Cuando amenaza la lluvia

2011-05-18T21:34:00.000-04:00

Era tan gay de joven… cada vez que me leo en el pasado no me reconozco tanto escribirle a esa maldita mierda llamada amor. Pareciera que la lluvia amenazara con caer sobre mi cabeza sin dejar de besar … ¿besar que? Recuerdo algunos colores vagos que se perdían de mi boca a la boca de la lluvia cuando no amenazaba. No recuerdo nada. No quiero recordar nada, no quiero leerme pasado.

No sé si llegará el miedo

2011-04-19T22:20:00.000-04:00

Soy cosas… pero las cosas… siempre las cosas que pasan en la vida, que están presentes en la vida.

No sabía leer hasta hace unos años, no sabía escribir y tampoco escuchar.

Luego los lápices lo hicieron por mí. Supongo que es sólo cuestión de sensación.

Madame Dragonfly (no Butterfly)

2010-11-09T22:34:00.000-04:00

La vi volando desnuda entre los arbustos espesos de las tierras altas de Cian. Nunca pude oír su voz apacible, su sonrisa distraída o sus manos entre sus cabellos.

Era lejana, lejana como las palomas que vuelan ansiando la luz del sol, lejana como los rayos que brotaban de entre las nubes oscurecidas por el agua triste que caía vestida de lluvia sobre los hombros indiferentes, hombros con sueño, lejanos, tardíos…

Oscurecido me levanté esa mañana triste. Perdido entre los sonidos distantes de mi antigua vida, escuchaba y no lo hacía; veía y no veía; leía y no entendía; decidí hundirme en lo profundo, en lo indefinido.

Nadie podía verme en las tierras de Cian.

Los ciervos de Noah nunca se sintieron intimidados al verme. Era un árbol, una rana, un pez, una piedra, una mujer campesina. Un cuerpo con sangre y carne.

Difícilmente las palabras dibujaban mis deseos, difícilmente las cosas eran verdad… eso fue a un principio. Poco a poco desde la profundidad de Cian logré redescubrir mis manos, mis labios y mi mente. Un nuevo pensamiento se formaba y poco a poco iba mutando con el viento y con los aromas nuevos.

Todo era nuevo en Cian.

Oscurecido me levantaba día tras día. Pronto encontré nuevamente la luz.

Redefiní mi idea de vida y de muerte.

Hasta que la vi volando.

En medio de las nubes pesadas de lluvia, sobre nenúfares de Mira rojos, sus manos se elevaban hacia su rostro, las movía y las dejaba flotar sobre las sombras de las aguas.

Como reconocer sin que se destruya todo lo que me queda de orgullo que quise alcanzarla, como reconocer que quise tocarla con mis letras, con mis nuevas manos, con mis nuevos pensamientos… intenté pero sólo supo huir de Cian.

No podía definir el tiempo con precisión, pero pasaron muchos años, quizás no.

Amanecí oscuro.

Y me dejé caer por la distancia, sin rumbo, sin saliva.

Y la vi.

Lejana como siempre, la dejé sólo a un lado de mi vida imposible.

- Escribo con los dedos que me quedan. Ceder a la debilidad no es algo tan malo, a veces me gusta resbalar en mis viejos recuerdos y es cuando descubro que no sé a quién escribir... -Un corto silencio absurdo se dibujó en la distancia que se formaba entre Dragonfly y yo- Eso es tuyo. Me gusta que sea así. Cuando la voz se corta al ver nuevamente en mi garganta vacía sin ti, cuando a veces me muero en tristeza, cuando a veces no quiero vivir.

Quizás es el sonido de su sonrisa distraída el que detiene mis sueños, quizás sea ese sonido, quizás sea ese sonido…

Creí que podría verla brillar pero ahora estoy seguro de que no debo encontrarla nuevamente en mí.

Dentro de Cian.

¿Por qué leemos?

2010-11-03T22:21:00.000-04:00

Lo sé, es estúpido como leer las cosas que acabo de escribir. Porque simplemente leemos lo que se puede leer, ya sea para entender las materias o para poder escuchar a una persona que no está cerca o alguien que quería simplemente decir: mierda o culpable.

De todas formas siento que quiero leer algo extraño que nace de mí...

Nunca te quise de verdad

caes muerta al estómago rozando

sabías que te miraba

rozando las entrañas

como si fueses momentos malos

espero y veo que las lágrimas nunca brotaron de mis ojos

eran los tuyos

los mundos distantes

que seguías viviendo, que seguías soñando

y vos...

siempre vos, en mundos aparte

vos desnuda

vos amarrada

voz cansada.

Como antes las flores de mi boca se marchitan

En mundos distantes

Las mujeres que amamos

2010-10-22T22:59:00.000-04:00

Llamaron, llamaron a la puerta y yo desperté.

Era muy temprano todavía.

La madrugada de esa mañana de enero era lluviosa y desde la profundidad de los sueños parecía el visitante a llamar a mí puerta esa fría madrugada de enero. a través demi venta podía ver las formas oscuras tambaleantes y borrosas que me buscaban, podía oler el aire frío y sentir en la piel cómo se iba el calor del sueño.

Me levanté. segía latiendo mi corazón en la cabeza; sentía la violencia de la mano extraña al estrellarse sobre mi puerta; sentía...

- ¡Nacho! ¡abrí Nacho!

No sé cuanto timepo me quedé en la cama, pero sé que no paraban de llamar a la puerta; al igual que el teléfono celular no dejaba de sonar. por un segundo me quede viendo el techo y el ventilador inmovil y entre los gritos y los golpes y el celular esuché el canto de un ave distante, distante de mí y de todo ese alboroto de madrugada.

Contesté el celular porque no quería salir de la cama.

- ¡Nacho de mierda! se murió! -sollozaba entre gritos una voz de mujer invadida por la pena, la rabia y la impotencia- ¡Esa perra mladita! ¡Ella tiene la culpa! ...

Su voz se iba extinguiendo junto con los sonidos extraños y poco a poco sólo quedó el canto lejano del ave distante. No pronuncié palabra alguna, mi corazón se oprimió y la pena comenzó a cabar profundo dentro de mi ser.

Las lágrimas brotaban lentmente sobre mis mejillas. Nunca me dijo quien había muerto.

Yo ya lo sabía.

Abrí la puerta, Janisse estaba aurrucada llorando con el celular pegado al rostro.

Se paró y nos abrazamos; no importaban las manchas de los calzoncillos, o la mugre acumulada en los días de encierro.

Una ducha, una afeitada, cepillarse los dientes, el mejor traje, los mejores zapatos.

Estaba listo para el entierro de mi mejor amigo.

La madre de Baddir nunca me había tomado aprecio, y sabía que las cosas no serían muy distintas hoy.

- Baddir en verdad amaba. - dije por fín en medio de tanto desastre.

Gente que lo quería, gente que no lo queria y muchas otras personas vestidas todas de negro; unas riendo, otras llorando... todos ella.

El entierro fue rápido.

Llovía.

La hermana de Baddir salió de entre la masa negra de los dolientes, me acerqué a abrazarla. temblaba en mis brazos y sus ojos rojos que ya no podían llorar por la pena que cortaba su sonrisa y sus labios.

Mordiéndose los labios, me dio una carta y se laejó para siempre.

Carta que ahora, cuando por fin sale el sol, tengo el valor de leer.

............

Era extraño verla bailar de esa forma.

La luz de la fogata iluminaba placidamente su rostro de luz anaranjada con fulgores amarillos que se perdian en sus ojos hundidos por el alcohol. Yo la miraba desde atras de la gente que cantaba alegre y aplaudia; gente inconciente, sin zapatos ni cabeza con la cual caer.

Janisse siempre quiso a los chicos más "lindos" y casi simepre los conseguía. No le importaba que seas vos el que le pague las entradas al cine, a los conciertos, al teatro y para irse a joder con otro. iempre renegaba de tener que pagar sus cuentas... En fín, siempre encontró alguien que la queria o que la queria por el momento. Sus ojos... era extraño verla mucho rato a los ojos, una vez me fui a la mierda. Parecía bailar de solo verla, se sentia flotar y se sentia matar el sol...

Cilad era igual, pero más linda. Bueno eso creo. No sé mucho de ella, sólo se que todavía me estremezco cuando dice hola, que me hace sentir de una manera extraña.

Yo la odio por eso.

la lejania de sus sonrisas, ambas sonrisas, se hacen menos claras con el paso de los tragos y con el baile de los cigarrillos. Mala suerte para nosotros ya que siempre se enredan en las piernas de alguien más.

Sonrisas inconcientes, sonrisas extrañas...

Juran andar buscando el amor verdadero pero parece que sólo buscaran un lugar donde ocultar su trsiteza. Un amor donde cobijarse unas horas, una boca en la cual poder dejar su miseria flor de cariño despreciado; nunca saben hacia donde fluyen. Sólo saben que deben llegar hasta el reino de los cielos.

Cilad... Yo la veo como si su voz y sus manos fueran pedazos de cielo adormecido de noche, lugares sagrados... cabellos dignos de resguardar la luna y ojos humedos, delicados... perdidos de color y formas extrañas . Quisiera recordar siempre cómo sus manos dibujaban las cosas que mis ojos no creían... cosas que no creo... cosas que definitivamente nunca voy a creer, pero que nacen exquisitas de sus manos.

No sé vos, no sé mucho por vos. Pero lo que vi en Janisse es que tiene algo chiquito y lindo que intenta nacer de ella. Pero que nunca nace. algo quei intenta sacar pero muere al salir o regresa dentro de ella.

Desesperados esperamos algun día ver como es que nos entregan su cariño. Mientras tanto vemos brazos que se extienden hacia lo más bello para nosotros, lo tomaban, lo estrujaban y terminaban arrojandolas con dinero para el taxi.

Siempre lastima estar borracho donde las cosas se rompen.

Nacho, las mujeres que amamos…

No existen.

***

Janisse no estaba ahí conmigo en ese lugar desierto, donde sólo el atardecer era mi compañía, tenía planes.

Encendí un cigarrillo, temblaban las manos.

Y fue en ese momento, cuando sentí toda la desesperanza del mundo y dentro de mi garganta; cuando final mente pude sacar ese sentimiento que abrumaba mi mundo, mundo que gira y gira a mi alrededor y que no me permitía descanzar.

Sentía la violencia desangrar en mis manos, mientras terminaba con la maldita perra.

no tenía miedo a morir. Tenía miedo de quedarse sólo para siempre, después de ese momento.

Acceptance speech

2010-10-18T12:41:00.002-04:00

e supone que el acceptance speech debía comenzar hace una hora. La gente se impacienta, se calla.

Unos miran a un lado.

Otros cuchichean e intercambian chismes.

Comenzar siempre cuesta, cuando sientes que has perdido la lengua por haber gastado las palabras después de tanto, tanto tiempo sin pronunciarlas.

Me quedé mudo en un mundo lleno de groserías y leyes antirracismo.

No sé donde comenzar a dar las gracias; ¡ay que son tantas las cosas que agradecer!

Quisiera a gradecer a todas las hormigas rojas que me picaron las piernas este año, sin ellas –sin lugar dudas- no hubiese aprendido lo que es caminar con templanza y con paciencia. A los caminos largos de tierra y a los gobernadores de mi nación que los dejaron así desde la época de los incas. A la tierra negra que produce tanta cosa para comer. Suficiente como para no quejarse de hambre en el campo y en la ciudad.

Quiero dar especialmente las gracias a toda esta gente que intenta callar todas las voces de todos los tiempos y a todo el ruido de toda una nación que no nace y no muere. Sin ellos, después de todo, sólo seríamos otro paisito de tercer mundo que colonizar, denuevo y otra vez y una más y otra más...

Dios tiene la cara pálida.

Y las cosas siempre dejan de ser como cuando eramos jóvenes, libres... si es que alguna vez en verdad lo fuimos.

Abre los ojos

2010-10-06T11:35:00.000-04:00

Creo que las cosas que pienso, muchas veces son mentira.

No lo sé. Me siento mareado y confundido por todas las cosas que respiro, el aire sale y vuelve. El humo se estanca y nunca saldra sin nosotros muertos. Digo nosotros… somos todos en mi cuerpo, cuerpo vivo de violencia y musica. Las cosas que quisiera siempre han estado ahí. Nunca se han movido ni olvidado.

Las veo de lejos, las veo y me veo a mi mismo.

Te odio

Parado el la lejania , muy atrás de la gente que grita por pan y por libertad.

Los que dicen ser libres están atados por las manos, nunca lo ven, nunca lo sienten.

No pueden.

No ven.

No quiero nada de ti

No nada.

No me interesa

Yo, no recuerdo el ayer.

Quiero saber lo que me sucede ahora.

No me importa el mañana.

No lo sé… muchas veces que me leo, leo mentiras.

El cielo se abre en mi, me muestran la salida.

Fantasmas distantes

2010-08-27T23:27:00.002-04:00

Fantasmas distantes, Ísa on sav a ardrocer em

No quisiera desparecer entre tus dedos verdes.

Sabes que me pierdo sin un hilo de tu blusa

Sabes que contaminas mis sentidos con tus palabras dulces de armonía

Quiera despedazar tu cara para poder llevarte siempre

Siempre esperaría dormir sobre tu espalda

Sentir la caricia ausente que deja tu sombra perdida en la noche

Como quisiera perder tus labios de mi piel

Dame un beso de alta definición (HQ for english speakers)

Como les das a esos hijos de puta

¿Cómo les dices a los que amas?

¿Cómo es que les dices?

Quiero ver tu lengua resbalarse al llamarlos cuando estás a mi lado

Maldita ramera

No sabes lo que hacen con tu lengua y con tus destellos

Hasta las estrellas

Hasta allí te amo

Denúdate y espérame un poco más de lo acostumbrado

Que voy reconociendo el camino

Sobre tu piel marcado

Siguiendo el destino

Apurados

Agitada tu voz de dolor

God has a strange feeling about me

2010-07-17T19:26:00.001-04:00

Caminaba, como nunca lo hice. La pierna mala con la que me vio nacer este mundo me dejaba en medio camino siempre… siempre pensé que no son las luces de la ciudad; las almas... las que me llaman, los sonidos que me reclaman, el pensamiento perdido, el valor dormido de frió paceño o hambre de días tibios.

De frente son sólo los caminos desiertos

¿Descalzo? El frió conmueve hasta lo más perdido de las paredes que se parten, que se destruyen por el abandono, por el calor…

Sobre mis recuerdos no tengo mucho que decir. Que los he perdido en el fuego; que no tienen nombre; que las charcas secas; lluvia de invierno- en el Buen Invierno; trigo desparramado sobre los colores sin forma…

Recuerdos… tibios desparramados en la espalda de mujeres que no tienen color en la piel, mujeres pálidas; mujerteres…

Tardíos silencios

A la sombra de lo indefinible

De los días no recuerdo nada más que
Lo indefinido, lo impronunciable.

Frío de gallina degollada. Calcetas sucias. Piano - sin sentido- frío, portón. Más frío. El domingo y los colores que no reflejarán nunca más sus ojos

2010-05-14T12:51:00.005-04:00

- ¿Cómo te llamas?

- Silvio, un nombre terrible, pero no sé... a veces creo que siempre fui parte de él.

- Yo soy …., pero no estoy triste.

No sé, nunca supe nada en realidad. Creo que mi vida dejó de ser vida al momento de nacer. Creo que ser una historia hubiese sido una realidad más aceptable a mi imperceptible, débil y piadosa existencia. Mi nombre es …, soy mujer y en este lado del planeta, llamarse …. siendo todavía una niña y comenzando a ser una mujer, se siente muy mal .… se siente muy mal ..…

- Me parece que los dos podemos salir de vez en cuando, ¿No crees?

- ¿Te parece? Muchas veces ni siquiera puedo aguantar respirar.

- No importa.

- Soy malo con las fechas.

- Yo soy mala conduciendo y no lo hago. ¿Te parece si olvidamos las fechas juntos?

- Bueno, pero te lo advertí.

Y me besó. Fueron como unos cinco segundos, sus labios secos se distraían ingenuos entre mis labios. Ya había bebido bastante esa noche y Silvio acababa de notarlo.

- Creí que lo decías enserio. Eso de que estemos juntos.

-¿Y yo estaba bromeando?

- Eso parece.

- Eres un estúpido, ¿sabes?

- Es lo único de lo que siempre estuve seguro.

- Eso sólo te hace más tonto.

- Sí, eso no ayuda…

Nos callamos un momento, la fiesta adentro de la sala se hacía más y más sonora con el pasar del silencio, que intentaba pero no podía nacer entre nosotros, Silvio se llevó la mano al cabello y mientras rascaba su cabeza buscaba un cigarrillo en el interior de su chaqueta negra para la lluvia. Cogí mi monedero rosado del bolso y saqué un encendedor con expresión de: “¿Necesitas fuego?” – Silvio no sabía engañar a nadie y con un movimiento torpe de las manos cogió el encendedor. No lo utilizó; dijo pausadamente: no creo que sea correcto. Eso de amar sin siquiera conocer el nombre de a quien se pretende. – Estaba inquieta, quería irme. No sabía como calmar al muchacho así que dije: no vaya a ser que me resfrié, mejor entremos y dejemos esta mierda de lado. Diré que eres muy bueno y que la he pasado bien. Adiós.

Entré y no sabía como seguir cambiando las horas en momentos de placer, así que cuando terminé de ver mis ojos en el espejo encontré a Silvio sentado frente al baño, fumando y con mi encendedor todavía entre los dedos. Me miró y supe que estaba triste, muy triste. Lastima, era un buen encendedor. Caminé despacio alejándome de ese lugar hasta encontrarme de frente con la barra. El cantinero me preguntó que es lo que quería beber y un tipo se ofreció a pagar mi bebida. Yo no estaba contenta. No había nada que pudiese hacer que esa noche mejorara. El tipo ese comenzó a contarme cosas sobre su familia, que vivía no sé cuantas generaciones de mierda en Sucre, que su padre era dueño de la mitad del pueblo, que sus hermanas amigas y putas… no sé, pero era él quien pagaba, así que no tenía derecho a recriminarle su idiotez. Cogimos sólo una vez en toda la noche y cuando él estaba dormido, volví nuevamente al mismo lugar. 2:25 olía a sudor. Volví a ver a Silvio, intentaba mantenerse en pie mientras un guardia lo llevaba hasta la entrada; cuando lo dejaron caer al frió y duro piso de cemento creo que escuché algo como: …..

No sé. Creo que nunca supe nada en realidad, creo que mi vida hubiese sido mejor si nunca hubiese nacido, y me hubiese dedicado a cuento o a policía de tránsito. Quizás son los nombres los que nos dicen cómo vamos a vivir toda nuestra vida; quizás somos todos unas rameras y todos unos borrachos; todos maricones y todos vírgenes.

Eccce homo...… parece que hubiese sido ayer que nos crearon.

Cholas y animales. Colores y domingos

de ausencia

Alguna tarde

2010-04-19T13:22:00.004-04:00

Continuando con los cuentos a dos manos: Rafael Y Polux

------------------------------------------
El error de ver pajaritos descabezados volando, puede corregirse dibujándoles caras, formas antropomorfas que nos riñan y muerdan. Cómo no dibujarles caritas, cómo dejarlos sin nombre entre todas las miradas y entre todas las batallas.

Sobrevuelen como palomas para cagarnos.

Ella, siempre hay un ella, tienen cualquier forma como azucenas, licores, aromas, mentiras, morenas, azules, tristes o rubias. En las historias de borrachos siempre caben sin saber lo que pueden hacernos. No sé cómo está. No sé si está muerta o soy yo el que sigue vivo al final del riachuelo.

Escucho la música, el latir del alma bajo el ataúd y consumo hierbas sanas para purgarme de la sobriedad, para dormir, para soñar. Concentro mis fuerzas en el firmamento, concentro mi energía en mis plegarias vivas de sueños y fe que corroen mis entrañas, corrompen mi arrogancia y despliegan el cielo hasta más allá de mis deseos.

Alguna tarde, como esta tarde, puede llegar. Puede que llegue como llegan las lágrimas a los ojos, o que sea en forma de debilidad, una debilidad hermosa que comprenda todos mis colores y todos mis pensamientos…

Si es que no me desangro primero.

La ayuda que espero (que espero y no debería esperar), debería tener cabeza de animal y cuerpo de una diosa incógnita libre del estereotipo humano. Alguien con quien beberíamos y hablaríamos de la sangre, sangre que ya no brotaría de mis heridas.

Sangre que lloran las despedidas o los sueños muertos sin despegar .No de la que brota de mi pecho por efecto de las malditas balas. Si no de la otra, de la que sangran los poetas que no pueden escribir porque sus dedos no dicen nada. Porque no la ven. Porque no son poetas porque nunca encuentran la superficie que pisan. Porque se autoflagelaron con balas. Nada es bala y la bala les habla. En la cabeza, sólo existe una “ella” ideal tendida sobre la cama, imaginando pajaritos eternos con cabeza y nombre de hombres y de estrellas.

Poseídas por la luz como sólo son las mujeres, llegan especialmente las putas grises, saben hacerlo, saben cómo llegar a esas tardes que intentamos inventar, saben cómo formar en nuestros ojos los coágulos de vidas marchitas, saben cómo ponernos las manos en la espalda y hacernos rezar por amor o por miedo… miedo de vernos desnudos y acabados en el licor y las hierbas amargas que sazonan nuestras almas quebrantadas de llantos innecesarios y de debilidades bellas.

- No sé como es que me dices todas esas cosas – me dice la vida desnuda sobre la cama, buscando un lugar en mis hombros donde apoyar la cabeza, mientras apaga otro cigarrillo y me baña con sus cenizas- no sé cómo te atreves a verme día tras día sin querer terminar conmigo. Vivir conmigo o sin mi en lo efímero y en lo sinsentido de nuestros corazones entrelazados con deseos y besos despiertos de mañana clara de abril. No sé a veces como sonreírte después de cambiar tanto tu mundo sin razón. Al final… no sé que más decirte che… creo que no aprendes si no es a bofetadas.

- ¿Y me hablas?

- ¿Por qué no?

- Alguna tarde. Puede suceder.

bajo las estrellas...

cartas del día de san valentin (sin mayusculas entre nosotros)

2010-03-18T21:27:00.004-04:00

no quiero hacerte el amor pensando que eres otra persona.

yo quiero verte a vos reflejada siempre en mis ojos, tu brillo iluminando nuestras charlas y nuestras canciones, con la cama desatendida y con un par de cigarrillos que eleven nuestros pensamientos hasta ese abismo que hemos creado juntos, esta jaula llena de aromas y recuerdos. Sentir ese sentimiento que nos lleva a recordarnos como cuando eramos inocentes y hermosos.

hemos cambiado mucho, pero entre nuestras arrugas y nuestros sueños, sólo están inquietas un par de cosas que no nos dijimos, explicamos, aclaramos; algo que esta siempre entre nosotros, que no es el aire y el humo, que no es el sentimiento avasallador que nos adormece mientras nos queremos, es todo lo que necesitamos y es todo lo que aún no conocemos, algo que queda fuera de la puerta cuando nos despedimos, algo que debería quedarse con vos y conmigo, algo que debería reunirse cada vez que volvemos a mirarnos y escucharnos, eso, esas palabritas que sobran, esas miradas que faltan, esos sabores que probamos una vez pero que siempre le tenemos más ganas...

eso...

eso espero de vos; que cuando seamos viejos, yo sea el primero en pedirte que nos desnudemos y que nos besemos hasta donde nos da miedo, húmedos de deseo y felices de terminar un día más juntos, acabados, decadentes, tristes, amargados y oxidados, pero juntos...

no quisiera despertar una mañana y desear no verte, no quisiera verte y desearte muerta o eternamente callada. Grita cada caricia, esperame, cuenta hasta diez y por favor no dejes que este cuerpo olvide cuanto camino ha recorrido. Dueleme en lo más profundo y en lo más podrido...

...

no temas...

no resbales, no me dejes resbalar... du weisst, ich bin der Mann, den du kaum lieben kannst.

....

Nota : Es una carta que escribí para un concurso de cartas del día de san valentin, sin mayusculas entre nosotros fue hecho pensado en mi viejo, que dijo que los hombres casados esperan que sus mujeres sean otras al momento del coito. Aunque sea verdad, y algún día me arrepienta de mandar esta carta a una mujer que si quiera, espero que la verdad sea tan incierta como lo es la vida para mí en este momento.

Nota 2: Traducción del alemán: sabes que soy el hombre que difícilmente amas.

Enfermedades mortales

2010-02-18T21:49:00.004-04:00

No sabía dónde había pasado la noche. Pasó toda la noche sobre una llamarada que cedió ante su fe de parafina con los primeros claros del día. En esa mañana clara de abril, K esperaba temblorosa, con sueño y con un aspecto aterrador de mala noche. K se preocupaba por los sonidos de las cortinas, por los ruidos en el pasillo y por el maldito celular. No sabía que hacer y en su delicadeza de niña empañada por el tiempo y empolvada por la vida, encendió otra vela a su santo, el mismo que hace dos años le había regalado J en el día de su cumpleaños.

Los años junto a él no habían sido los mejores desde que su hijo había muerto ahogado en sangre, incluso antes de tener pulmones.

K esperaba que, con el paso de los años, J le devolviera otra vez esa alegría perdida en el viento, esperaba – de manera ingenua pero maravillosa, según sus ojos- que las noches nunca más sean vacías en sus labios y en su cintura plegada de estrías y cortes auto infringidos; esperaba ver entrar por la vieja puerta a ese J que nunca había dejado de amarla, al mismo chico de diez y ocho años, que no quería irse a clases por estar retozando con ella. K se puso a contemplar la llamarada amarilla y azul de la vela, que poco a poco iba consumiendo la cera que se volatilizaba hasta prenderse en el aire en unas pocas horas.

La puerta seguía cerrada, el pasillo seguía hundido en el silencio opaco de las diez de la mañana.

- Dejar mensaje después de la señal, tiene costo…

El celular seguía apagado, y después de quince mensajes sin respuesta, lo dejó sobre la mesita en la que todavía brillaba una tercera o cuarta, quizás una quinta, pero definitivamente no era una sexta vela.

K ya podía saborear los años que se le empapaban en la lengua cada vez que llamaba a J en voz alta, Ya no era la misma, ya no creía que era la misma, y cada vez que se veía en el espejo, sólo veía un trocito de ella: sus ojos. Siempre había sido los mismos. Cafés oscuros. Rara vez las cosas simples cambian y lo mismo sucedía con sus ojos simples.

Por los rayos de luz, comenzaron a caminar millones de puntitos blancos tambaleantes e inseguros, puntitos que se depositaban uno tras otro sobre los hombros de K; ya no quedaban velas que encender, ya no quedaba hielo en la nevera, ya no quedaba picazón que rascar, ya no quedaba viento que sople sobre las ventanas, ya no quedaba mucho; pero cuando se daba cuenta que menos le quedaba de todo, menos cosas necesitaba.

Decidió llevar su problema a otro lado y sacó a su pena a pasear por las aceras del barrio.

Normalmente, cuando una persona sufre mucho, los problemas se suben por la espalda y terminan encorvando a uno y K tenía tantas penas, que poco a poco, su corazón tocó el suelo junto con su rostro y caminaba contando las lágrimas que quedaban atrapadas entre el cemento y sus ojos simples. Faltaba poco para que sus senos rozaran el suelo y, al igual que sus rodillas, tuvieron que adaptarse a este nuevo y singular paso.

Así pasó largo rato.

Un buen rato.

Tanto llorar los ojos se le fueron secando poco a poco y dejó de hacerlo después de algo así como cinco ciudades y dos meses de recorrido.

Al llegar al otro extremo del país llamó a su madre y esta le compró un boleto de avión para que volviera hasta su casa. El llanto, amigos míos, a veces permite sacar toda mierda que uno lleva encima. Pero no hablo de esa mierda que todos sacamos durante el día, no. Hablo de la mierda que recogemos como cuando nos dan quince bolsas en el supermercado, cuando dos habrían bastado, o como cuando nos regocijamos en los brazos de alguien y este, además del afecto, nos da tanta mierda que no necesitamos. Terminamos llenado de tanta mierda nuestras vidas –ya podrán imaginarse las cantidades de mierda que nos dejan las personas que odiamos- que ya no disfrutamos nada. Ni de una buena cena o un buen paseo en bicicleta. Pero K siempre tuvo eso en mente, sacar la mierda y lo hizo. Para sacar la mierda desde las profundidades uno, no es necesario ser un especialista o visitar al psicólogo o charlar con los amigos o mucho peor leer a Cohelo; lo que uno debe hacer con la mierda es sacarla a pasear y hablarle, conocerla bien y terminar abandonándola en algún rincón que sea de su agrado. A veces los humanos somos tan patéticos que, si sabemos responder correctamente a sus preguntas, los sentimientos que inventamos para dar sentido a nuestro amor terminarían compadeciéndonos.

K ya no llevaba la mierda encima y la mierda estaba tan lejos que ya no tuvo tiempo de alcanzarla para darle un beso y desearle suerte. La mierda la miró de lejos y algo triste, se subió a la espalda de alguien más.

Al llegar K, se desnudó y se metió en la tina durante dos días y dos noches; comió, se depiló, fue a una clínica a que le hicieran el peeling y a que le quitaran toda marca en ella. Después de un par de meses estaba radiante. Tan hermosa como cuando un joven llamado M le dijo que quería casarse con ella.

Pero a pesar de todo todavía sentía lastima por desperdiciar toda esa belleza sin un J con quien descifrarla.

Se miró fijamente en el espejo y buscó a esa mujer que se arrastraba por las calles.

- Amor... –Dijo K- yo sé lo que quieres decir cuando dices amor. Siempre pones esa cara de duda.

Después quitó el espejo, donde ya nunca más quiso reflejarse.

La oración del último mercenario

2010-02-04T21:21:00.003-04:00

Yo vi nacer la muerte de mi mano

Mi espada jugaba con el final de los hombres

Donde las lágrimas sangrientas

Abatían el silencio

Comprendió que sus sueños se coagularon con el pasar de los años, junto con sus manos, manos incapaces de cuidarlos, manos marchitas dentro de ellos.

El sol se alzaba en una lejanía fría y pálida a través nubes inválidas, no era extraño a sus ojos, como no lo fue la primera vez que vio el cielo palidecer de miedo.

A sus espaldas las sombras de sus enemigos se disolvían entre la niebla que se formaba a su alrededor, abatidas por su boca que besaba el filo del acero.

Sabía que nació con un corazón que no pertenecía a este mundo.

Miraba con odio al horizonte, no sabía ver el horizonte de otra forma, no sabía que en otra parte del mundo le esperan con un nudo en la garganta. La sangre fresca emanaba de las heridas frescas de algunos cadáveres, sangre que poco a poco llegaron a cubrir el suelo donde estaban los pies del mercenario.

El sonido de la lejanía lo abrazaba, su exilio le reclamaba hasta aquel lugar donde los hombres no sonríen ni miran de otra forma el horizonte.

Una voz aguda se rompió en un llanto borroso, este grito le despertó de sus oraciones cuando el sol se había doblegado ante la fragilidad adormecida de la noche. Encontró a esa voz entre la basura y la ira, ira muerta a balas y a puñaladas. Era la voz a una niña desnutrida y moribunda que parecía familiarizada con la muerte y con el hedor de la carne quemada.

El cuerpo de la niña estaba corrupto por la enfermedad y las quemaduras, que habían abrazado su cuerpo devorando completamente el brazo derecho. Sólo quedaba un leve recuerdo de infancia y vida brillando en sus ojos.

Los roncos movimientos y atroces sonidos estancados en su garganta le pedían morir. El mercenario, comenzó nuevamente a rezar:

Yo vi nacer la muerte de mi mano

Mi espada jugaba con el final de los hombres

Donde las lágrimas sangrientas

Abatían el silencio…

Y mientras la niña lloraba, el cuchillo del mercenario sintió un tibio rincón en la profundidad desesperada de carne, calor que sólo se apagó cuando atravesó su corazón hinchado de lágrimas.

Un suave y débil quejido termino por quebrar completamente su vida.

De mi mano bebieron el vino

Pero nadie vio cuando sobre mi espalda

Cabalgaba la muerte

Las voces del tiempo me reclaman

Cuando dios me vea…

Por un momento se vio a si mismo brillar sobre la frente de la niña; su rostro había envejecido, la mirada de padre, de hijo, de hermano, incluso la mirada de ser humano se había desvanecido y en su lugar las arrugas , dejando allí sólo una piedra púrpura que estaba sobre la frente de la niña.

Antes de cerrarle los ojos, vio en ellos a otro hombre, que había jugado a la muerte, mucho antes de que el naciera.

Dejó el cuerpo de la niña tirado sobre el polvo y continuó:

Me dirá que mi hora se acerca

Me dirá que no le pertenezco

Yo besaré el suelo

Y le pediré que los deje dormir para siempre

Donde los ríos brillan en silencio.

Comenzó a llover y llovió el odio del mundo sobre un mercenario, que llevaba una piedra púrpura en la mano.

- Amor –dijo, cuando los ríos brillaban en silencio - suena como tumbas vacías. Yo veo nacer la muerte de mi mano, en una verdad sangrienta.

Sintió como comenzaba a caer sin detenerse, sintió como su rostro daba vueltas por el suelo; pero no pudo sentir cuando el sol jugaba con sus ojos antes de perderlos.

Esa era la única manera de así sentir por primera vez, cómo la muerte nacía en su cuerpo.

No sé por qué mierda está de moda enamorarse de las putas

2010-01-14T21:41:00.007-04:00

- -

-Comprendo. No debo volver a verte.

No quería irme, no quería terminar de esta forma; pero el cuarto se había convertido de manera insólita en una pequeñísima habitación, donde apenas podían respirar dos almas. Las paredes parecían encogerse de hombros cuando intentaba dar la vuelta y las luces se hacían cada vez más y más distantes a mis ojos hundidos. No quería irme, pero algo tenía que pasar: o era yo que se iba o ella la que miraba a un lado y terminaba de ignorar mi presencia por completo. Comencé a ver lo incierto que se ponía el desenlace, pero al final sabía que tenía que ceder. No me di cuenta cuando dejé la puerta abierta al salir; no noté, que sobre el rincón, donde llevaba desierto su nombre, se fundieron mil palabras incandescentes que nunca terminaban de quemar mi pecho enfermo de tanto respirarle. Pero ese patetismo inútil de último momento siempre me llevaba la delantera. Podía verme estático ante la puerta.

Dios no me permitía volver; me veía a mi mismo como a un criminal, como a una serenata de marineros ebrios y semidesnudos en una iglesia, como una flor de lis deshojada y muerta: toda una blasfemia viva de sangre. Nunca terminaría de caminar ese callejón en el que se encerró mi alma de criminal. Nunca más podría ver la luz en medio de las tinieblas.

- no sé, por qué mierda está de moda enamorarse de las putas. No sé… nunca me lo imaginé. Quizás los amantes nunca recibieron más amor que entre esas piernas que no se cansan mientras haya algún fantasma errante que desee y tenga suficiente dinero para poder retozar entre esos diamantes malignos. Malditos de mierda los escritores, Cortazar, Borges… que mierda era ese Nobel… ese, sí… el de las putas… No entiendo como mierda… Si su tristeza no sirve de nada, si son sólo diamantes o piernas purulentas, amarillas sabanas y húmedos amaneceres sabor a tragedia de esperma. No creo que nunca se hayan cogido a una puta y hayan deseado enamorarse de ellas; como ese pobre pelotudo de la película de mierda esa de ”El lado oscuro del corazón”, saben volar las moscas, las putas lo hacen por que no tienen de otra. Pero no… ese pobre imbécil de mierda que cree que la felicidad se encuentra sólo en medio del sufrimiento, agonía, y poesía viva hecha entrepierna. Si las putas son putas y los hombres son hombres, ¿No sería mejor dejarlo en el acuerdo comercial de siempre? No sé que mierda tienen para dar esperanza a esas mujeres que saben donde mierda se han metido y saben donde mierda van a terminar. Pero terminaran sin duda mejor que esos poetillas de mierda que se abalanzan a las pasiones sin compasión en afán de aprender, pobres diablos que no saben donde mierda meten las narices y mucho peor las vergas. –entonces arrojé la botella que tenía en la mano derecha, ya vacía tantas bocas que amamantar- Buscar una mujer que sea un martir para satisfacer sus necesidades de mierda que tienen esos Hombre poeta guerro inguenuo soldado perro mujeriego estrella marica enfermo cabezón puto.

No sabía como partir, la verdad nunca supe como partir. Afuera sólo me espera una interminable noche de velas destrozadas y corazones apagados. Y sólo así sucumbí a al fatalismo de un mundo en pena.

Mañana

2009-12-22T18:25:00.003-04:00

Esperaba creer que el silencio podía quedarse entre nosotros, que las luces de la ciudad y los ruidos de sus almas (tantas almas que fluyen durante estas fechas) quedaban aparte de todo en lo que podríamos creer...

La lluvia se deja caer amable sobre el cabello y el cuerpo de las mujercitas delicadas color té y uvas negras.

Hay que despertar al hombre
Que todos conocemos
Con los dedos hacia el cielo
En el que todos vivimos
El que tenemos dormido en pedazos
Dentro de la niebla

No nos pusimos de cabeza, pero pusimos de cabeza nuestras creencias.

Tenemos las piezas y encontraremos el alma.

Trilce

2009-12-14T11:31:00.003-04:00

TRILCE

Hay un lugar que yo me sé
en este mundo, nada menos,
adonde nunca llegaremos.

Donde, aun si nuestro pie
llegase a dar por un instante
será, en verdad, como no estarse.

Es ese sitio que se ve
a cada rato en esta vida,
andando, andando de uno en fila.

Más acá de mí mismo y de
mi par de yemas, lo he entrevisto
siempre lejos de los destinos.

Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.

El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.

Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.

—Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. —¿Está?— No; su hermana.

—No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.

Tal es el lugar que yo me sé.

César Vallejo

Gracias

Me siento bien, me siento muy bien ahora.
Como si las luces de la ciudad me dieran su calor y brillo
Como si todo lo bueno sería irremediablemente malo
No, está mal.

Como si todo lo malo fuese irremediablemente bueno.

Volví, pero no en forma de fichas

La distancia

2009-10-04T18:55:00.002-04:00

No podía creer que era el eco de su voz el que se rompía en sus pasos. Lotario llevaba la cabeza baja y pensaba -como siempre- en esas cosas que a Pallas muchas veces creía aburridas y otras tantas estúpidas.

- ¡Lotario, Lotario! -rompían las olas de sus labios- ¡¡¡oye!!! -Terminaron de romperse-¡Ya va media cuadra que te voy llamando!- con un pie detrás del otro y una distancia calculable a simple vista de dos metros y medio, un encaje de rostro que podía describirse con unos pocos armónicos trazos precisos: para los ojos, para la nariz y para la boca, y el canto lejano de una avecilla del parque -quizás un tordo- que se fundía en esa distancia de dos metros y medio que los unía y a la vez los separaba. Lotario se quitó los audífonos, giró y sonrió al ver los pasos alargados que corrían en esas piernas delgadas y forradas de cuero. Pallas no era una mujer que sería fácilmente considerada bella, era de gracia simple pero tenía un corazón esplendoroso de calidos pensamientos y sentimientos.

- Media hora tarde -Dijo Lotario, mientras llevaba las manos a los bolsillos del pantalón- como dijiste, me alegra que cumplas lo que dices, mujer. El rostro de Pallas poco a poco iba tomando el color dorado del atardecer; ella se llevó la mano al pelo, donde los cabellos se enredaron curiosos al sentir sus dedos. Despeinada, agitada y quizás algo sedienta, se detuvo jadeante frente a Lotario. Él, por otra parte, había sacado dos cigarrillos y un encendedor, encendió ambos en sus labios y tomando delicadamente la mano derecha de Pallas, dejó uno entre sus dedos - Cuando uno está enamorado no piensa mucho, ¿no? - le dijo mientras sentía el tibio calor que desprendían sus manos, esas manos suaves, esas manos suyas que aplacaban en Lotario, el frío del viento que ahora jugaba a confundirse con los cabellos de Pallas.

Y la besó.

– ¿Nos vamos? - Dijo Pallas - y Lotario no dijo nada, solamente caminó hacia donde creía que el sol se ocultaba. No con mucha confianza todavía, Pallas se aferró al brazo izquierdo de Lotario; ella parecía una niñita que estira los bracitos para lograr el favor de la madre, y el sentía el clima cambiar sobre su cabeza, imaginaba las nubes e imaginaba el sol…mientras tanto, ambos cogían lo mejor de ese sublime silencio que poco a poco se iba formando entre ellos.

Caminaron muchas calles hasta que notaron que jamás alcanzarían el ocaso. Una banca, cigarrillos y un atardecer memorable. - Falta un vino- dijo Lotario y se acomodó en la banca junto a Pallas. Ella se apoyó sobre el hombro de Lotario con gracia felina; y mientras fumaban Pallas levantó las manos se puso a apuntar hacia una nube que todavía flotaba en el cielo y siguiéndola con la vista y la punta de los dedos, preguntó despreocupada, pero curiosa:- Oye, ¿En verdad no me escuchaste cuando te llamé la primera vez hoy en la tarde? Llamé lo suficientemente fuerte como para que olvides que llevabas audífonos.
- ¿La verdad? -Dijo Lotario y doblando la cabeza para mirarla, sonrío.
- La verdad. -Dijo severa Pallas, pero ella aguardaba con más curiosidad que severidad, sin embargo no era una curiosidad morbosa, no, era más bien la misma curiosidad de mujer que llevan todas, esa que hace que los hombres repitamos una y otra vez las cosas que sentimos o que pensamos, la misma que lleva una mirada fugaz de viento y con un rosado sediento en los labios de la espera. Lotario miró hacia el frente, hacia la calle húmeda y observando cómo una paloma cruzaba el camino mientras otras veinte volaban sobre ella, observó los dedos de pallas trepando las nubes y la luz de un último rayo de sol cuando se volcaba sobre sus labios. Fue entonces cuando notó que los ojos de Pallas brillaban tanto como ese recuerdo dorado con el que soñamos todos: ese segundo que se vive toda la vida, ese recuerdo que supera todo y se torna inmortal en la mente de un solo hombre y una sola mujer; él la miró y dijo sin dudar: - Es por la ternura que depositas en mi nombre cuando me llamas.

De pronto mucha gente comenzó a llenar las calles de la ciudad, numerosas personas caminaban por la calle que les veía, unos tristes, unos pobres, otros felices y varios amantes, y mientras Pallas le miraba con ternura, habían hojas que caían sobre el pavimento, luces de la ciudad que comenzaban a encenderse, el humo del cigarrillo de Lotario formaba unas curvas imposibles y etéreas desde sus dedos, el mundo se poblaba nuevamente de vida, de rostros y enigmas. Lotario sintió por un segundo, que esa masa de carne sangrante, latente e incontenible de dudas paraba de hacer tanto bullicio al encontrarse con esa cosa que algunos llaman quimeras, brujerías, temores y que algunos simplemente llaman L’amour.

- Vive mi boca dentro de la tuya. Dijo Lotario después de un par de minutos, quizás dos; y Pallas, complacida e irreal; fingida sobre ese holograma que juntos había inventado, tan irreal como increíblemente feliz dijo:
- ¿Qué?
- Consumo, por lo menos, tres segundos en decirlo… vive mi boca dentro de la tuya y son las mismas palabras que desconcuerdan y desafinan la melodía del significado latente en su vida, mi boca vive dentro de la tuya. Y son cortadas de raíz las formas simétricas/deformes de sentido al verse amarillas en tu significado: vive tu boca tuya dentro de la mía y la mía va calmando la sed del llanto a la que algo le susurras al pasar, a la que atraviesas con la mirada salvaje y el recuerdo confundido en venganza y cordura: de mi la boca, tu boca vive tuya… dentro o fuera de dos medios vasos y dos cometas alados de tiempo y bruma, de tiempo y espuma… mi boca burbuja, tu boca espuma, dentro de la bruma, la tuya o quizá, más frecuentemente, la mía.

A ver... a ver el fin como va??

¿Les cuento?

2009-09-07T12:04:00.001-04:00

Pasa que hace como 7 años mis cumpleaños siempre, a pesar del optimismo, han sido los más mierdas de toda mi vida. Creo que tomar el té con mis hermanos y mis padres, es el recuerdo más placentero de todos esos días cincos de septiembre.

Bueno… este año fue la misma mierda, pero no como años anteriores-por suerte.

Todo comenzó ese año de mierda el 2002, cuando ya quería hacer estupideces… carajo… ese maldito censo que no nos dejó salir de nuestras casas… y al año siguiente… no recuerdo, pero seguro me quedé en casa con mis hermanos. Pero el 2004… mierda Llawar en concierto… FUCK una cagada… otra vez… los hijos de puta del festival de la cultura y su mierda de meter a una banda de metal andino a una puta peña folclórica. Mierda… bueno el año que siguió fue otra mierda, conflictos existenciales de mierda… bueno… 2006 todo el mundo de mierda se olvidó de mis cumpleaños.

El año que se lleva la flor es el 2007: infección estomacal y para terminar peor la noche me gasificaron mientras planeaba hacer algo con mis amigos en un maldito café Internet de mierda… carajo, esos movimientos de la capitalía si me molestaron mucho. El año pasado, otro concierto: Oil… y no… ni con todas las ganas del mundo… esa maldita gastritis que me aqueja… dulce de leche + comida frita + ají + licor= adiós concierto… todavía recuerdo a mi amigo que me decía: ¿¡Cómo es!? ¿¿Vamos?? -Y yo… con la cabeza entre mis manos: “espera… vomito y vamos”.

Mierda… parecía un maldito muerto de mierda, ni siquiera podía moverme de mi asiento… desgracia, desgracia… y este pobre abatido tuvo que quedarse vomitando toda su amargura…

Y bueno este año… eran los festejos de mi carrera y la semana era prometedora después de dos fiestas (una de la que no recuerdo nada y otra en la que estaba ebrio pero feliz), solamente faltaba la una fiesta más… y no… a un huevón se le ocurre morirse ese día… carajo… bueno, a falta de fiesta buenos son los bares: ¿Y mis amigos? ¿Dónde mierda se metieron mis amigos?... pues nada… a casa a ver series viejas… carajo… todo iba mal hasta el sábado, cuando unos amigos me llamaron para ir a comer algo –bueno, no era licor pero peor es nada- y ese maldito convite de mierda… boludos y boludas con sombrero dando vueltas como putos por la ciudad… que de la mierda… y de pronto aparecen unas amigas y dicen: ¡vamos al florín! – y en mi sano juicio pensé que estaría bien, pero nada…- después de un par de cervezas y un licor raro, casi muero. Esa situación se tornó insostenible: a vomitar a mi casa… carajo, ¡¡¡parecía una nena bulímica!!! Por suerte no me robaron camino a casa, pero después de botar todo lo que anidaba en mi interior decidí, por primera vez, beber solo. Bueno… tenía una botella de whisky así que no me interesó mi enfermedad y me puse a beber hasta quedar medio ciego. No quería saber más de licor, hasta anoche: amigos y Cuba libre. Bueno… pudo ponerse peor.

Me fui temprano el domingo en la noche… no tenía paz ni nada dentro de mí… no podía imaginar todo lo que había pasado en todos estos años, y los detalles que perdí tanto querer olvidar, y no es el karma, aura oscura, mala onda o como quieran decirle, pura mierda… es que en verdad, estoy hecho de mala suerte.

Y bueno... para terminar con algo de estilo:

...Und der Wille liegt darin, der nicht stirbt.
Wer kennt die Geheimnisse des Willens und seine Macht?
Denn Gott ist nur ein großer Wille, der alle Dinge mit der ihm eigenen Kraft durchdringt.
Lediglich aus Willensschwäche überliefert sich der Mensch dem Tode. (Joseph Glanvill)

en otras palabras: Vamonos a la mierda.

Melancolía

2009-08-16T21:22:00.005-04:00

Hay palabras que se escapan de mis sentimientos,

Tanto caminar la luna se convierte en cariño

No lo digo yo, lo dice todo el mundo en forma en viento.

Es un crimen parecido al amor

Que me hagas el corazón un nudo cada madrugada tanto llorar

Esto parece verdad para mí

Es que las oraciones se aparecen como si las escribiera un loco o un diablo…

Hay un alma que cayó inerte sobre tus labios

Es sólo el aliento del tiempo reflejando la inmensidad de la melancolía desaforada

que de luces nace encantada

Hay un canto que causo la muerte de los lagos

Estas escrita para mí

Mis ojos lloran lagrimas de cera

Y termina siempre deseando ser paz y claridad

Odio la palabra poeta

Y me parece más increíble el amanecer

si lo veo sentado en mis sentidos

saliendo de los arboles

sembrando miseria

ocultando el rostro

y temblando desnudo.

Hay palabras que suenan igual que el dinero

Melancholie - Albrecht Dürer

Como para no acercarse

2009-08-07T20:41:00.004-04:00

El corazón de los hombres , frutas que no tienen forma ni sentido, irreales… El comienzo “de esa falta de”

- Como para verse madurar y salir corriendo. Viviendo con suerte entre la luz de los tambores

Se forma el rio irreal de concreto, en ellos las nubes se reflejan delirantes de alegría y paciencia. Se crearon tambien millones de millas de carreteras verdes y cantinas sin licor. La vida empieza desde adentro, responsable de el crecimiento del amanecer que se ve errar al no brillar a lo lejos.
- La lluvia cae en mis sueños, viviendo clandestino e indiferente, igual que siempre…
Anoche se podia escuchar las voces que rozaban las tinieblas y las falsas cabezas de inventados dragones, que retumban en los corazones irreales de los hombres sin forma ni sentido, donde es eco el día que comunica el mal sin ocultar lo real.

- Sabes, lo que creo poco importa si es que no me escuchas.
- Yo creo en dios, y no creo que haga falta que diga algo para sustentar mi creencia/carencia. Me acerco sólo porque te deseo. No me importa si hay alguien que te abraza o te besa, o reza por ti…

Me muero por ti.

- Yo no.

Es irresponsable el destino al crear una luna desterrada de luz y abrigo sin caminos, sin averturas y sin categorías, sin cambio y sin…

- Tantos caminos me quedaban, ahora sólo estás vos…
- Que triste.

Una palabra, dos paredes, cuatro orejas y dos lenguas que se cruzan una vez más.

Temblando

De Spiritu Sancto

2009-07-31T20:54:00.003-04:00

- Es muy normal que las flores se marchiten.
Eso suele decirme mi madre cada mañana al ver las flores muertas en la basura. Nunca pensó que para mí, rara vez las flores se vuelven cordones de zapatos, pajaritos de papel o en nubes o razones. A veces, cuando tienen miedo, se colocan los petalitos sobre la cara y esperan a que se caigan los sollozos que terminan cegando a las pobres hormigas. Estas terminan viviendo en hoteles llenos de trenes y en zaguanes vacios. Casi nunca preguntan la hora - y si lo hacen temen no ser escuchados- lo más común es que vivan sus vidas como un ocaso o que se llenen las bocas de arcilla para jugar a las margaritas silvestres.

En veinticinco años sin Julio, junio siempre ha llevado sabor a sueño,. Acá es siempre invierno y ni los hoteles ni los zaguanes aguantan a tanta gente en un año más sin julio; y sin él ya ni pensamos en la primavera que siempre hantes de llegar se duerme sobre la hacera un enorme sueño, esperando siempre que algún peatón nos devuelva los 25 julios pasados.

A un cronopio perdido en el tiempo y en las carreteras; perdido en los bolsillos grandes y pequeños y en la tierra; en los libros de algunos y en los corazones de aquellos.

Y la estrella se llamaba ajenjo

2009-07-22T20:58:00.003-04:00

Una noche que no tenía causa ni estrellas
Desfigurado y olvidado
Sosegado en mis pasos,
Vigilado por sus voces

Siglos en calma
Soy un hijo que nació sin manos
Entre las hojas viento que llevan las hojas
En un imposible silencio

Soy el hijo que dejó de mirar
Quiero desterrar toda la miseria
O vivir los siglos
Que nacen de tu mano

Imposible de secretos
Custodiado por sus pasos
Quiero esperar a la estrella que se llamaba ajenjo
Imposible de deseos
En siglos desvastados
Imposibles de mirar

quiero explotar

inconfundible

en la cabeza de los que no tienen significado

No podía creer, que era el eco de tu voz el que se rompía en mis pasos.

2009-07-10T20:12:00.003-04:00

No puedo reparar las manchas...esas que dejan los sentimientos que desaparecen...

Y las hojas se desvanecen en el aire y como eres distinta, sigo esperando al pasado.

No tienes nada que ver conmigo.

Poco a poco fui obviando el color de tus labios

Olvidando las formas

No dejes que me de cuenta cuando abras la puerta

Para salir volando en respiros

No podía crecer que era el eco de sus pasos los que se rompían en mis pasos...

Ángel, puedo ver la sutileza de la tormenta en tus ojos

No sé si naciste o repentinamente apareciste aquí.

¿Cómo te llamas?

Hay cosas que puedo hacer, cada vez

Pero sólo cuando no estás

Y cuando no estoy

Lejos del cielo

Porque ¿qué significa la distancia si no te extraño?

Todas las voces y los tiempos

Forman los ecos de tus palabras

Sólo cerca de vos. / Cerca de tu voz

Me llené de mentiras

Relojes de un solo paso

Oliendo el amor de la forma más sutil hasta desaparecer

No tiene nada que ver conmigo

A escribir

2009-06-30T18:42:00.004-04:00

Shining Moon, Mystic Island by =JJCheddar77 on deviantART

Protocolo

Cuando las letras son difíciles de escribir, es muy simple y fácil escribir cada una de las palabras que se desintegran en la mente durante horas y horas, corregir cada uno de los errores, describir cada uno de los movimientos de los dedos que se levantan, resbalan y se equivocan -al empeñarse severos- en sendas barbaridades, inertes de sentido cayendo al mar de lo que no tiene significado.

A penas se acarician las superficies húmedas y saladas, se diluye entre las notas musicales de los ojos, parpado con parpado y pestaña con pestaña, una nueva mañana de otoño que comienza a respirar.

Las nubes son lentas para respirar, como lo he sido yo por muchos años. Cada vez me parece más y más lejano el momento para el que he sido concebido, me gusta creer que tengo un destino es para mantenerme tibio en esta desnudez que he creado para cada uno de mis recuerdos, pero ahora me coloco en medio de las mismas lejanías, donde un palpitante dolor se repite.

Me duele el costado.

Pero había que comenzar, tenía que sentir nuevamente lo que tanto tiempo se había macerado en este cuerpo rojizo de violencia, manchado de “ser” y “estar”, cambiante y forzosamente pensativo, nervioso y desesperadamente fingido. Respuestas que llegarían después de que la oscuridad en la que nos sume el tiempo, aclare con la vejez.

En el horizonte brillaba un diamante eterno.

Crippled black phoenix - 200 Tons of Bad Luck

Amanece.

Angelus I

2009-06-16T19:14:00.006-04:00

- Yo no pude verlo, estaba muy oscuro y no pude verlo. Pero lo escuché acercarse desde lo profundo. Sé muy bien que no podré salvarle, sé que mi vida no basta para salvarle, sólo puedo vengarle.

No había luz alguna en el camino, todo el trayecto ocultaba viejo en las huellas de los caballos y viejo en la bruma del polvo; todo un mar de tinieblas, terribles nubarrones negros amenazaban con llover; a mi espalda, la noche rozaba los caminos y poco a poco se desvanecían en mi alma; y yo, buscaba alcanzar la eternidad desdichada que los errantes llamamos horizonte.
Me mareaba recordar las arañas de mi mente, el viento y los recuerdos y las nubes, ¡Dios mío! Esas nubes radiantes de delirio, todas afiladas en esa meseta verde de gente, de rostros bellos.

- ¿A qué le temes?
- A nada si dios está de mi lado.
- Dime la verdad. ¿A qué le temes?

Sin escuchar a nadie partí, pensado en poder huir del demonio y del amor tierno, sin mirar los rostros ni escuchar las voces que me llaman, sin oler el aroma a azahar y heno del campo en flor, sólo tinieblas en la tarde desolada para mis ojos. Estaba escrito, todos estos días estaban escritos y yo, siempre creía que estaba listo para lograr entender y controlar la verdad; yo, siempre yo.

- ¿A qué le temes?

En la lejanía de la ausencia cuento los segundos que pasan y repito sin cesar las oraciones que se precipitan sobre mis remembranzas, evocando los días solitarios de paz, como un niño que duerme un sueño tranquilo sobre el corazón de su madre, como si la mano de la virgen María me diera aliento, como un hombre listo para el ultimo sueño; pero me atormenta el tiempo y sé, que mientras más deambule buscando una cura a mi herida, mi alma vagará por sobre las hojas, por sobre el rocío y las tierras de la eternidad.

Yo era joven e inquieto, siempre guiado por la luz del alba y la piedad divina reinando en mi alma, siempre en calma y con la sabiduría gobernando mi juicio. Era joven y valiente, joven y bello; pero para alcanzar la gracia de las virtudes hay que olvidarse de otras y terminamos dejando de lado la humanidad, porque para ser un santo hay que dejar de ser un hombre.

- Te veo temblar.
- No hace tanto frió. –y tomando sus manos las calenté como se calienta las manos de los niños y sentí su piel fría y húmeda calentarse poco a poco; ella palideció por un momento y luego vi cómo el color regresaba a la flor bella que guardaba su rostro, mientras la santa se ruborizaba- vamos a orar.

Renunciar, olvidar, dejar de lado;

- Angelus Domini nuntiavit Mariae
- Et concepit de Spiritu Sancto
Ave Maria…

Un aroma a tierra mojada fluía joven sobre los recuerdos. Polvo, sombra y destierro. -Mientras se reza, hay que mantener los pies en movimiento*- y sacando un rosario de huesos, comenzó la novena deslizando la primera cuenca entre sus dedos. La tempestad se aproximaba y pronto sintió sobre la piel, que las aves alzaban vuelo, las canciones lejanas de la aldea callaban, los colores del alba se tornaba en gris y el cielo en delicado y desesperado hilo de plata que rozó su mejilla y golpeó el suelo despedazando su integridad en piezas imposibles de volver a unir, pronto fueron incontables e imposibles todos de volver a ser los mismos algún día.

- El agua moja mi rostro buscando los caminos que se marcan en mi piel, la sangre fluye bajo la piel, ¿Sabes? las venas se llevan la sangre al rostro cuando uno está cabeza abajo. –y solté sus manos con un movimiento brusco, pero amable; ya estaban tibias- eh… eso me lo dijo un sacerdote. Es muy sabio, curó a varios hombres con sus manos, sus oraciones y la gracia de dios.
- Bueno, ya terminamos, tenemos que ir a comer. Se hace tarde y Flor nos espera.
- No, no te vayas,-dije con algo trancado en la garganta, era como si todo el mundo pudiese meterse en ella y quizás, si así tendría que ser, aguantaría dos, lo haría para poder pasar un momento más a su lado- todavía no. Apenas ha comenzado a llover.

Esto no es lluvia, esto es una tormenta. Una tormenta de engaños y delicadezas validas para un mundo de tierra y flores, pero no para el páramo en el que pasaré el exilio. El miedo es parte del castigo, el miedo es el idilio, el miedo es caminar con la garganta seca en un desierto, el miedo es encontrar agua o no tener la suficiente vida para beberla.

- “Abrigado del viento y la lluvia en una cueva, como un animal”- pensé, como un animal que huye, como eso, -había perdido mi voluntad y rendido ante el instinto, un animal listo para el matadero. Nada más. Quería dormir, cuanto sueño perdido llevaba en los ojos, tanto tiempo vacío por la duda y el reflejo

Memoria cero. El sueño llegó sin preguntar.

- Sólo se posó sobre mi nariz. El cielo era gris y estaba cansado
- ¿Cuanto has caminado…?

La oscuridad de la noche había completado su sueño:
El padre cantaba ensimismado la canción que el hijo tocaba la guitarra desafinada, vestido de árbol viejo, con la solemne figura de la muerte en sus mejillas; ya sin cuerdas, la madre lloraba sobre el piano roto, el hermano menor pintaba un elefante de papel sobre sus rodillas desnudas, rodeadas de suciedad y tragedia, la niña que miraba la ventana, imaginaba su muerte empañada de vidrio; se escuchaba en la lejanía una melodía, el canto de las almas perdidas que se elevaba esperando perderse entre las gotas de lluvia de otoño.
El padre cataba meditabundo y hundido en sus lágrimas, meditabundo y perdido en sus palabras.
Escuché la canción de un hombre congelado.

- Basta, ya no quiero caminar, no quiero.
- Ya vamos a llegar ¿Ves esas luces? Es allá. No falta mucho. No te detengas.

No termina, no termina...

Es häng davon dir.

- Tengo miedo por mi alma y por mi mismo.

A contra fe

2009-05-26T19:03:00.011-04:00

Remolinos negros y luces amarillas intermitentes templadas a punta de lanza, tractores, caminos, luces y árboles recibir tiempo.
La luna, es un hilo de espejo triturado en mis recuerdos, duele el vidrio hecho polvo y brilla tanto…

Como si ser luz fuese todo… y sobre mi pecho se disuelve la luz en la carne y sangre que se diluyen hasta lo más profundo y horroroso: la angustia vestida hombre.
Revuelo de aves mezcladas en medias locuras blancas y verdes.

- Me muerdo las manos no las siento, mas siento las cosas -como la pena el color rojo y negro rodeando mi cabeza- y creo, quiero creer, no me animo a creer, no creo, absolutamente no creo sentir la lluvia. Pero si siento el deseo de perder la cordura a fin de revolver el cielo o infierno con mis encuestas de popularidad.

- Pobre diablo

- A eso hasta se le diría ser cool.

- ¿Qué? ¿Embarazar a tus amigas?

Con todo el ocaso en la garganta, y la cara de etc.

Seguramente el color no importa mucho mientras duermes, blanco y negro o tecnicolor.

Me revuelvo en mi bolsillo.

- Atormentado por que siempre pienso en lo bello y en las cosas que no lo son. Creo que varias veces, rara vez, muy pocas, casi nunca, nunca he visto el atardecer con esa manillita que colgaba de mi mano izquierda que no acepta regalos.

Magnetismo encarnado en humanidad fragilizada, cristalizada, conservada en gel o en medio de una mermelada agridulce, magnetismo oscuro a los atardeceres robustos de piel.

Polux se enfermó de soñar media hora y revisó su correo electrónico.

Nada nuevo, conversaciones nuevas, la sabiduría del pueblo:

- Es genial que algo te quiera sin importar nada. Es casi perfecto si no mordiera por diversión…
- Oh y las pilas…
- Sí las pilas, como olvidar ese rinconcito que nunca conocemos ni vemos peor ahí esta siempre para agarrarlo por los sueños.
- recibes lo que das ¿no? si te bajan dos golpes de un diente da lo mismo como si fuese de uno a dos.

you got the music in you

Jump into a volcano

2009-05-15T20:44:00.003-04:00

No sabes lo que puede hacerle a uno la tristeza. Muchas veces lo he imaginado y quizás lleguemos a la conclusión (digo lleguemos, por que espero que algo de este pensamiento también sea tuyo) de que quizás “nosotros” también sea una mentira.

Parece que existimos o nos gusta pensar que así bien -igual que las aves o los perros que paseamos- existimos. Mucho tiempo hemos visto y creído en los espejos que se muestran brillantes ante nuestros ojos, hasta perdernos en ese radiante brillo inexistente de viento y papel, hoy llamado Facebook. Siempre la duda… y esos ángeles de 22 amaneceres que en una vida son cicatrices y lágrimas de verano que se oculta y termina siempre pintando la lejanía con sus variados colores: verde, tan verde como cuando de niños, o ese imposible violeta grisáceo que se configura en azul mar para nuestras ventanas.

A veces sueño con guerra, y a veces quisiera que ese fusil con el que tanto sueño sea real para volar mi cabeza y acabar así con el miedo. Miedo… una palabrita de dos sílabas con tres vocales tan fáciles que hasta los niños la reconocen sin conocer su significado, está ahí pintado en un callejón oscuro, en los ojos de un diablo ardoroso de alcohol o calor de piel sudorosa en sangre. Es terrible vivir con miedo. Yo no te temo, pero sí me asustas. Que no es lo mismo que confundirse en el miedo, esto sólo me deja aletargado y meditabundo, como no soy y como nunca me conociste. Ahí oculto entre estas letras dice que si nos conocemos, pero no nos damos cuenta de lo que sabemos hasta que simplemente lo repetimos en silencio en nuestras cabezas. Y tenemos la certeza de una cosa que quizás nunca será nuestra o que quizás siempre lo fue pero no lo notamos, ni lo notaremos.

Debilidad es sólo lo que tienen nuestras almas. Yo creo en una, o que quizás formé una de los pedazos que uno recoge a medida que va creciendo, veras si te pones a pensar un poco en lo que eres y asimilaste de los demás. A veces recuerdo… a veces recuerdo…

No creas que estoy triste, yo no sé lo que es estar triste, sólo sé que a veces recuerdo.

Nota: esta es una carta que hice, pero no entiendo todavía cómo es posible que uno pueda escribir esas cosas

Ten minutes early

2009-05-05T19:45:00.002-04:00

De momento, llevo diez minutos de adelanto. No es tarde, es muy temprano. Me extraña el color de las cosas cuando no hay un cigarrillo en mi boca, son tan coloridas… y todo el gris entonces es sólo parte de los recuerdos… ¿podemos esperar más? No lo creo… llevo muchas ideas por pensar retrasadas y me incomoda un poco el aliento de la tarde atascada en cada una de esas delicadas sombras rubias y morenas que van por un café… unas sonríen y charlan otras caminan y se muestran ajenas a la lluvia de otoño que piensa en caer… pero nunca cae.
Me mostré algo aletargado al mirar cómo la sombra blanca se deslizaba de un lado a otro intentando llegar a imitar el movimiento del viento que se apresuraba en levantar mi cabello. No es muy bueno esperar tanto, sobre todo cuando se tienen diez minutos de adelanto.

A veces me pierdo dentro de los relojes descompuestos y a veces me pierdo entre las sombras coloridas que recorren la niebla.

¿Quien quiere ir a casa ahora?

Lo que le sucedió al mundo mientras dormías:

2009-04-28T19:35:00.005-04:00

La debilidad invade a la carne, los brazos tiemblan y tiemblan
La fuerza cede a los sueños
Y la voluntad va respirando, te pesan las nubes, las sonrisas, los sueños…
La debilidad se apodera de tus huesos y se diluye el tiempo
Un día los cometas sugirieron amarnos
Un día la los cometas convinieron en dejarnos
Un día que empezaba a nacer se rompía
Un día desperté con una pena atada a mis zapatos, y no pude quitarla más.

Un corazón que no podía más

Latía…

El mundo es un oceano de herrumbre

Diablitos

2009-04-17T21:04:00.004-04:00

- Las historias sin dueño o con sueño, son comúnmente edades, son sueño o son asperezas.
El mundo, sin lugar a dudas, es cruel.

Me gusta cómo suena eso. -Con las manos sudorosas y con los labios resecos, la camisa negra sucia de grasa y esas cosas que te caen o mejor dicho, con las que despiertas al dormir en el suelo sucio de la calle- “Caminé por las calles vacías y todas llenas de luz, invaden mi corazón, las calles las luces y los ruidos, se sienten los callejones angostos y los peatones pesados, se reafirman las calles redondas y las rosadas… se instalan, se llenan…”

Y como un pedazo de vidrio clavado en el ojo del que todo lo ve, las angosturas del corazón de los hombres término pintado quam benigna maldad. La tristeza invade comúnmente a los borrachos con la madrugada, aborda cada estrecho rincón de la piel sudorosa y de los pies fríos de pedazos moribundos en cuero putrefacto. ¿Son sueños? ¿Son realidades crueles o son asperezas?

- Invaden mi corazón, invaden mi corazón, invaden mi corazón….

Invaden todas las angosturas los pensamientos, la lejanía y la realidad. Unos pasos más se alejan del camino que lleva a casa, nuevamente en esos caminos tan coloridamente grises muertos y fríos.

- Llévame de la realidad al sueño- Y bebió hasta que el licor coloreó las paredes grises en azul compañía. - Quam amoena.

El mundo no es cruel, es sólo otro incomprendido.

Ave

2009-04-04T19:39:00.005-04:00

- Por favor, por favor aléjate.

Dijo un ave que, mientras volaba, lloraba una gran agonía. Sus alas eran de color plateado y con trazos negros que dibujaban, en la envergadura, una línea delgada que dividía las alas en dos partes, una superior y otra inferior donde las estas eran un poco más parecidas al marfil reluciente; sus patas eran largas y azules, muy parecidas a las de las aves zancudas como las cigüeñas o los flamencos; y su cabeza era una cosita delgada y blanca que colgaba de un cuello largo, con un pico de azul intenso y profundo; unas manchas negras alrededor de los ojos, hacían que estos parezcan dos joyas brillantes que se perdían en el brillo de sus alas; y una tristeza en la mirada que podría destruir el corazón débil del hombre al momento de llevarla en hombros.

La mujer se quedó parada impotente de pronunciar palabra alguna ante esta maravillosa ave prodigiosa que podía hablar, y después de retroceder dos pasos, hacia la puerta por la que había entrado, el ave retomó.

- Da un paso más hacia la lluvia y me sentaré ya tranquila para hablar.

Y así lo hizo. La mujer se deshizo bajo el umbral de la puerta, con el cuerpo sobre el suelo y con la mirada fija en el ave; en su mente sólo se dibujaba una idea latente: - ¿Qué eres? – dijo con una suave voz de niña atemorizada y curiosa, atemorizada y excitada. El ave se sentó como lo hacen los de su especie: una pata arriba y otra abajo, y cerrando las alas dijo en tono solemne:

- Soy todo aquello que se compara en tu mundo, soy todo lo que puede ser apreciado, me llaman belleza y soy todos los lugares del mundo, y sólo en este lugar, en el que no alcanzan tus sueños para imaginar, me mantengo libre y flotando.

- ¿Qué es lo que ocultas tras tu cuerpo, qué hay ahí que no puedo ver?

La mujer encuentra en los secretos, aunque no sean suyos, la verdad divina que les proporciona una seguridad temida por los propios y los simples. El eterno siempre le mira de reojo y le da una palmadita sobre la cabeza, sabe que es natural en su amor el sentir más allá de los rincones lejanos de su alma y eso también lo sabía la belleza.

- Oculto, mí querida, lo mismo que tú llevas oculto al mundo: mi corazón, que a diferencia del tuyo está más cercano a un día muy oscuro para estar despierto y muy claro como para poder dormir. Mi corazón, es un camino sin salidas y conoce el temperamento de las palabras que son dichas para tus oídos, las mismas y que van más y más profundo que las sombras de agua, hasta depositarse sobre las hiedras y esperan poder hablar y mover sus boquitas y poder repetirlas ya calmadas en esas palabras que para ti siempre serán impronunciables. Porque en el corazón también hay hiedras que enmarañan el alma si uno no se cuida, termina lleno de veneno y se duerme sobre el mundo y terminas atrás del silencio de los ríos que nunca brillan. No puedes verlo, porque tu corazón no está oculto, pero nunca lo ves. Nunca podrás ver mi corazón, pero igual que tú, siento cuando alguien se acerca o acecha.

La mujer, sin embargo, no satisfecha con la respuesta, inquirió nuevamente: ¿Y por qué el miedo?

El ave no tardó ni dudó al responder inmediatamente:

- Nunca lo han tocado. Toda la vida he estado pensando eternamente en el sol y su gran plumaje dorado, en la noche y su gran abanico negro de estrellas, en el gris que emana de las nubes y en el pardo de la tierra. Siempre he sido en ellas pero sólo tú has llegado hasta mi morada y has sido en mí. Me siento vulnerada. Me siento angustiada y con dolor. Ahora dime quien eres.

- Yo soy el fin.

Y cogiendo su corazón, lo vertió sobre una copa y se lo bebió.

Allá, donde el silencio brilla entre los ríos.

No quedaban muchas letras ocultas entre las líneas, sólo las necesarias para entender tres palabras:

2009-03-23T20:55:00.002-04:00

Nature morte Marc Chagall

Te siento caminar: deslizas cada pie sobre el suelo y escucho ese sonido que siempre haces al caminar, ese zapato izquierdo que arrastra el talón que para mí es musical, para mí es mágico, pero vos sólo ves que no tienes nuevos zapatos.

No estás ausente

Somos como dos pestañas, ¿sabías?

Yo me apego a vos, porque algo entre nosotros se seca, algo entre nosotros llora o simplemente para poder tocarte.

Callas las cosas que sorprenden los sueños

Una vez, me contaste o quizás lo inventé, recuerdo que te llevaba por una campo abierto, lleno de flores en el camino, esas flores que manchaban de rosa tus labios y de blanco mis zapatos negros. Su polen se elevaba con nuestros paso y cada vez nos metíamos más y más en medio de las plantitas… poco a poco nos fuimos cansando y terminamos durmiendo bajo un pino, ese pino que nos dejó los pies adoloridos por el colibrí cantante, muerto sobre tus ojos hace más de media hora.
Escuchas cosas que no existen

Fushhhhhhhhhhh cröemeithaz! Ruahhhh!!! Cnathathazlne! Püraömelasch!
-Shhhhhh!!!! Ya pasó.

Crees en las cosas que florecen, y yo creo que el viento hace mal al recordarte con tanto empeño, creo que a veces las nubes olvidan que ya no estas y me hablan de vos y el pasto, de vos y las gotitas de lluvia… pero no sé… vos como siempre, olvidas rápidamente cada cosa… que me pongo a pensar en qué es lo que te queda para recordar… importa mucho la velocidad de los cabellos que son arrastrados por el viento… sabrás que mis días se han enredado en el pelo negro de la noche… así que poco vivo en las luces y para las luces… cometo muchos crímenes y rezo… pero eso no me quita del todo el peso de la conciencia… más bien me transporta hasta lo más querido… y lo más odiado.

Y pasa que estaba con un chico allí parada en la baranda y de pronto ella se metió entre las barras y se puso a jugar; inmediatamente el chico ese, se metió también. Parece que juntos estaban jugando a algo, no sé, quizás hasta apostaban. De la nada así la chica se subió hasta arriba y le gritó al chico: si al final, sólo van a quedar manchitas. Y saltó.

Las cosas que somos, se desintegran en los pensamientos de unos cuantos.
Mira las estrellas, ya no existen
Son naturaleza hecha muerte
Mira la luna, no existe…
Como las flores en verano

Floreces… no sabes cómo floreces. Ni te imaginas chiquita.

Preguntas sobre preguntas

2009-03-09T21:26:00.007-04:00

Preguntas que viajan sobre las preguntas, son de extraños recuerdos, de estraños colores, como si núnca existiera fuera de las tinieblas. fuera de lo real. Todas sobre la cabecita mojada que ronda las preguntas que van sobre otras preguntas.

puedo verte, pero nunca escucharte, puedo atraparte, pero no dejarte caer, núnca, núnca, núnca... es allá donde los viajes son nubes que camina y se asustan de los detalles, se asustan del cambio, se asustan de verse vacias cuando uno se va.
y las bolsas de basura que muchas veces son retiradas con una mano, mientras que con la otra se coge un helado, son más delicadas mariposas negras o quizas rosadas, o quizas celestes y amarillas, tan brilantes y relucientes que nos llevan hacia la insesante necesidad loca de decir mentiras...

hasta que los timpanos reviente y los fluidos cesen de caer de arriba para abajo, para irse de un lado a otro hasta completar el atardecer en millones y millones de segundo y minutos distantes...

era tan fácil ser a veces un pedacito de azul inconciente o simplemente un simple más viendo el atardecer de un lado a otro.

los cigarrillos forman montañas,
y algunas niñas piensan en la mañana.

Den Ständiga resan

2009-03-02T11:28:00.004-04:00

En gamas de gris

He intentado de varias formas pensar en cosas más tranquilas y más hermosas. De todas las cosas que pensé, entre las más descabelladas, estaba unirme a un asilo para poder morir en medio de congéneres iguales y desvalidos.

Pero después de unas cuantas cervezas, pensé que lo mejor sería tomar un autobús y dejarme pasear por la ciudad por sólo un boliviano. Después de haber encontrado miles de inservibles recuerdos alojados en las entrañas, vino el sentimiento de vacio que recorre todo lo que puede ser llenado, todo lo que podría ser llenado y nunca se llena, ese vacío que llevamos todos los hombres que alguna vez bajamos la cabeza de pena, o la levantamos para mostrar nuestras existencias que florecen volando al lado del tiempo, sin explicaciones, sin ideas, alrededor de la niebla…

A veces llegamos al mismo lugar, o quizás nunca es el mismo, pero siempre con el aire que tranca la boca de nuestros estómagos que tienen, comúnmente, un tamaño parecido al de las nubes o nuestros sueños, cuando no queremos despertar. Varias veces pensamos que no es donde pertenecemos. Y siempre hubiésemos deseado cambiar nuestros nombres, ya que no representan nuestro significado, esa verdad que nos ponemos por sobre lo aprendido y lo temido.

Oh al final de los caminos siempre tropezamos con una piedra o dos, quizás tres, pero en medio siempre una mala traducción.

Den Ständiga Resan

När jag tänker på den ständiga resan genom livet

När det alltid känns som höst

Då vänder sig vinden sakta mot norr

Och blommorna dör

Det faller regn i mina drömmar

Jag måste resa igen och leta efter tröst

Jag måste leta igen efter ömhetens röst

Jag måste resa igen till nästa höst

Den ständiga resan till nästa höst

När jag vandrar på den steniga vägen genom livet

När det känns som jag bar på en sorg

Då gömmer sig solen sakta i moln

Och ordet är adjö

Snart faller snö i mina drömmar

Jag måste resa igen och leta efter tröst

Jag måste leta igen efter ömhetens röst

Jag måste resa igen till nästa höst

Den ständiga resan till nästa höst

Oooo den ständiga resan till nästa höst

El viaje eterno

Mientras paso la vida pensando en el viaje eterno,

Cuando uno se siente siempre como el otoño

Y el viento se mueve lentamente hacia el norte

Y las flores mueren

La lluvia cae en mis sueños

Debo viajar nuevamente y encontrar el bienestar

Debo buscar nuevamente la voz de la ternura

Debo viajar nuevamente hasta el próximo otoño

El viaje eterno hacia el próximo otoño

Mientras camino la senda pedregosa de la vida

Cuando se siente como si uno llevase cargando la pena

Es entonces cuando el sol se oculta lentamente entre las nubes

Y la palabra es adiós (…)

Pronto, la nieve cae en mis sueños

Debo viajar nuevamente y encontrar el bienestar

Debo buscar nuevamente, la voz de la ternura

Debo viajar nuevamente hacia el próximo otoño

El viaje eterno, hacia el próximo otoño

Oh... El viaje eterno, hacia el próximo otoño.

2009-02-14T21:19:00.005-04:00

Y fracturó sus alas blancas
Pensando siempre en acabar con los que le recuerdan,
Con ellos sus manos y sus jardines,
Sus sueños y sus flores.

No me hables del diablo

2009-02-06T21:24:00.003-04:00

Sería apenas media hora de después de haber salido de casa; y las luces no se habían encendido. Dije un nombre, pensé y pensé, pero nunca llegué a saber en qué estaba pensando exactamente:

Hablé de flores, hablé de colores y más cagadas de color blanco o negro

Bob MarleyAin't no Sunshine when She's Gone

Ain't no sunshine when she's gone.
It's not warm when she's away.

Me miro, me miro, me miro… no… no puedo evitarlo… Anytime she goes away

Fireworks

2009-01-24T21:39:00.005-04:00

Cruza cuando ríes
La pena brilla
¿Soy o miento?
Tengo un miedo que se oculta tras las ventanas
Estoy clavado en las venas de goma
Con delgados dedos
Quien ordena con dinero
Una deforme vanidad que se lleva las almas hasta la lejanía¿soy o Nunca vine?
Visto de cristianas creencias
De Buenos modales, no soy nada
¿Quién despedaza si lloras?
¿Y quien trae el dinero para gastar?
Soy siete flores que se llevaban tu delgada alma hasta la lejanía.
Dulces corazones bajo verano
Rescatados de la tierra Mis dedos, complemento a la nada, son dedos paciencia
Que se pierden en la de piel
Soy un parpadeo en luces de verano
Con cortinas que me separan de dios en el infierno.
¿Qué se puede comprar mientras destruyes un día?

Soy, una fichita de ajedrez con cara de tablero.

Frog or brain?

Things today are falling leaves

2009-01-09T18:48:00.003-04:00

Lorem ipsum vim ut utroque mandamus intellegebat, ut eam omittam ancillae sadipscing, per et eius soluta veritus.

Una vez, quizás más veces, Pallas recibió una carta inquietante, la misma era el resultado de una imagen, de un significado o quizás sólo el resultado de la belleza. Aquí la carta:

Mí querida Pallas:

Escribo porque no puedo verte, mis ojos no son los mismos de antes. Todo empezó con eso del terigión, esa enfermedad que supuestamente no era tan grave y que podía esperar a ser operada. Pero poco a poco la nubosidad en mi cielo se tornó eterna y ya no distingo entre las luces de las sombras, sólo gris y negro (y un poquito de azul, que por nada del mundo espero olvidar) quedan entre mis ojos, pero habrás notado que en el pasado nada de eso molestaba y resulta igual hoy. No sé si fue el destino, o fui yo el que decidió la ceguera, pero siempre pienso en que es como un sueño que una vez te conté, ¿recuerdas? Las manos sobre la linterna encendida, apegada a tu cama y la luz que no puede escapar de su prisión y todos esos monstruitos que te muerden las piernas que se sienten tan especiales por no necesitar luz, por no creer que existe, o quizás por no saberlo. Es cuando de pronto estalla toda esa luz que se esparce uniforme sobre la superficie y que se une con cada depresión, con cada línea y se transforma en devastación para los que no pensaban que la luz existía en ese mundo tibio, donde los muslos son dos dioses que comparten su calor con otro cuerpo y donde las manos son los eternos verdugos que liberan el poder sobre la tierra… yo sólo espero estallar sabes…pero y a mí -que tanto me importa- sólo sé que no puedo hacer nada.

Han pasado muchas cosas desde entonces Siempre en mi cuatro esperando por una nueva canción, o en espera de los libros que me prestabas; pero sabes siempre esperaba que tú me los leyeras, era un pequeño gozo que tuve desde siempre, tu pasión por las lecturas y por leerme. Nunca terminé de leer uno solo de los libros que me prestaste, los olía, los palpaba y pensaba en lo que sentías al sostenerlos. Pero nunca los leía. Bueno… espero no te moleste enterarte a estas alturas y de esta forma tan simple -al conocer lo complicado de mi vida- nunca podrás entender; pero Pallas te ruego termines de leer esta carta, ya que es lo único que en verdad me queda, el Internet me resulta vacío, los días lentos y con perfumes cada vez menos agradables y los colores, Oh, desearía poder sentir ese tibio rosa violento de tus cabellos sobre el verde de mi chompa… no te extraño, ¿sabes? En verdad no lo hago, pero siempre hay algo en mi mente que te mantiene despierta en mi cabeza y te recuerdo y mi corazón se empecina en mirarte una y otra vez, no estas ahí -lo sé- pero no puedo evitarlo Pallas… la ultima cosa que quise ver fue una foto tuya en el facebook, no esperaba verte de esas forma, pero te vi y para entonces mis ojos ya no podían siquiera acordarse de vos… yo ya no conozco tu rostro… y la verdad es que eso podría ser hasta romántico, si es que fuese en verdad uno de esos programas en los que todos viven al final su happyending… Pero no. La vida es como es y las cosas son como son. Ninguna cosa me queda excepto esta carta y digo eso sin ánimos a sonar a dramaqueen ya que siempre he odiado a la gente dramática.

Pero nunca dije que te quiero.

Y es porque en verdad, no te quiero.

Pero a veces te siento sin necesidad de toda vos, sólo un trocito ahí trancado en mis recuerdos, sólo hace falta que levanten vuelo las palomas rojas que un día dibujaste, las canciones que describiste y que las sandias verdes se partan para mostrar la rosada carne de sus entrañas. Que las flores recuerden amaneceres de calor, con esas líneas que me faltan dibujarte todavía (quizás yo no, pero ahí faltan), vienes a mis ojos sin que estés toda vos para recortarte de mis recuerdos y pegarte a mis cuentos, como ese azul que pocos recuerdan (y vos y yo somos de esos pocos) que se llama cielo.

Estaba pensando y me llegó un trocito de vos, y eso era todo.
Sabes… no sentiría lo mismo aunque viviese dos veces la misma vida…
En violeta demencia, un error que no lleva nombre en la etiqueta, un retrato para la trascendencia mutilada, un nombre que llega empaquetado, una elipsis destemplada, las cosas mías y las rosas que siempre quisiste son ahora sólo trozos que fulguran para siempre en tus ojos. Y era porque uno puede enamorarse de una imagen, de lo que significa, de lo que no es, de su forma, de su belleza, de su color y hasta quizás de su sonido; pero jamás, jamás podría imaginarme que alguien se enamoraría por sus letras.

Y me voy; antes de que se acabe el aire entre nosotros.

Tuyo para siempre… etc.

Nunca más amanecío. Todas las cosas eran hojas en verano.

Hoy ser, es más complicado que de costumbre.

Se cumplen los años, la musica pasa, un intenta olvidar peor recuerda y etc. Bueno… ahí tienen a mis años. feliz aniversarioblog, Polux.

Ella estaba atando su desnudez

2008-12-28T21:49:00.003-04:00

Este… mira… hay luces de colores sobre las casas, en todas partes se ve lindo, ¿no?

Ese color rojo acelerado que no se disipa en la distancia… esa forma oscura que sede a los fulgores que esparcen las estrellas…

Hay cosas que me resultan difíciles de memorizar, colores, nombres, formas… círculos… navidades incluidas… pero más que otras cosas están los nombres los mismos que nos dan al nacer… casi nadie me llama por mi nombre, ¿sabías?

¡Mirá, mirá! ¡Están levantando las columnas de fuego! ¡Van a comenzar a llover los muertos!

Gotas de lluvia se estrellan contra el asfalto.

Mertoslosmuertosquesondíassinnochesquesondibujossinalas…
como mariposas que no suelen estar atentas/eternas…

ella estaba atando su desnudez sobre mi asfalto.

2008-12-22T21:16:00.001-04:00

Sonaba, Schubert…
Los vasos se golpeaban y las botellas se vaciaban con las suaves y continuas vueltas de las horas. Decían unos que era completamente magica la noche, yo la veia más turbia, pero exactamente como a las otra miles que vi… quizas no era sincero, epro la unica coas que tenía por seguro era que no me importaba embriagarme mucho esa noche…
Sonaba Queens of the stone age, make it wit chu… a bailar… muchas personas empezaban a pararse, a caerse, a volver a levantarse y seguir bailando, quizas esa mezcla de ron y vino había logrado embriagar lo suficiente para lograr su cometido… everything is everything… Phoenix… The things I do possess, sometimes they own me too.. What they gonna do to me?? I think it's hopeless, hopeless…

Temblaban los labios que bebían el líquido resbaloso y era simplemente magnifico ver como esa gente se pegaba una contra otra en cada rincón oscuro… y luego uno decía… pronto o más tarde… algo más de vino…

Sonaba ya Caifanes… quisiera ser alcohol… unos cuantos se abrazaban, otros lloraban, otros reían… y otros más jugaban a esa puta mierda que algunas personas se han acostumbrado a llamar amor… Aphex twin… king crimson… porcupine tree, oceansize… tool, sex pistols, ¿qué más?? Bent… Opeth, Lisa Germano, The Ocean Collective, my bloody valentine… y nunca llegaba el punto en el que durmiera… Terpsícore bailaba, más con mis oidos nadie… estaba tan huraño porque simplemente esperaba que alguien llegara y nunca llegó, no esa noche… y yo que pensaba que por un momento estaba completamente loco… imposible… no puedo saber mucho…

Sonaba… hope leaves - Opeth… ya amanecía… había tanta gente super ebria… y había una chica colgada en mi cuello…

Y yo… ¡ha! No creía lo que no era… ¿pero los milagros suceden?

Y yo… me di cuenta de que vivo del otro lado de la ventana.

Intenté llorar, pero una piedra han atado mis lágrimas.

Ohne Seele

2008-12-12T20:04:00.004-04:00

Sin duda estarán inquietos porque hace tanto tiempo que no les escribo. Mamá estará enfadada y Clara pensará que vivo en tal torbellino de alegría que he olvidado por completo la dulce imagen angelical tan profundamente grabada en mi corazón y en mi alma.
Pero no es así; cada día, cada hora, pienso en ustedes y el rostro encantador de Clara vuelve una y otra vez en mis sueños; sus ojos transparentes me miran con dulzura, y su boca me sonríe como antaño, cuando volvía junto a ustedes.

E.T.A. Hoffmann, Der Sandmann

Puse la primera oración que escribí sobre el pavimento
En piezas el vacio y en vino unas frutas.
Y no, no puedo dejar el agujero
Ya que todas sus orillas se convierten en rumores lejanos
Muy lejanos
No importa que alguien más la vea venir con esa sonrisa,
La misma que imagino cada día desconfigurar mi mundo desde su ventana.
Mirar el cielo, mirar el cielo…
Quieres pensar
En miles de estrellitas que parpadean y sueñan
Colgué esta canción en el pavimento
Las cosas que somos, se desintegran en los pensamientos de unos cuantos.

Nunca imagino el día a vivir.

- Señor, tiene un corazón en la mano.

Quizás…

Land ohne Seele

El hombre que oculta las nubes

2008-12-06T20:55:00.004-04:00

Come con las manos
Llorar

When I see you I see myself
Es la misma cara, la misma figura, la misma Mirada, las mismas mentiras
Y pretendes formarte en mis labios beber los caminos que he vivido
Cuando te veo me veo a mi mismo
Conformar

Ves el amanecer y nunca es el mismo
Cuando te veo me veo a mi mismo
Son las ventanas y el clima que ya no existen
Cuando te veo me veo a mi mismo
Ves el sol brillar
Cuando te veo me veo a mi mismo
Voces raras, voces que nunca más llegaran a ser
Mira como tu vida deja de existir
Padre e hijo se funden en el sol
No se conocen
Son distintos
Grita r

En un futuro con la misma cara

Que escupe las mismas mentiras

¿Puedes caminar solo?

Cuando te escucho, me escucho a mi mismo

Ha de ser hermoso ser encontrado
Entre flores y ventanas, entre luces y murciélagos, entre hilos y agujas, entre guerra y vivos, entre latidos y esperas, entre caminos y lenguas, entre tierra y cielo.

See the sunshine, unfamiliar…

Unfamiliar - Oceansize

November

2008-11-27T20:52:00.001-04:00

Las cosas
Flotan en un mundo imaginario
No parecen flores
No parecen aves
Las cosas
Caen del mundo imaginario
Florecen los muertos
No parecen aves
Dirge for november.

¿Por qué?

No me lo pregunto.

Un proyecto

2008-11-13T20:44:00.003-04:00

- Eso es todo lo que necesitaba… un poquito de paz… hay cosas que me gustarían dibujar siempre. Una de ellas es esa sonrisa tan inocente y tonta que llevas en el rostro cuando alguien más te sonríe. Eres tan linda cuando te lo propones… y lo increíble es que la gente siempre confía en ti. Es raro… es como si todas las cosas que pasan por mi mundo, simplemente fueran un pedazo del tuyo… que flotan y delicadamente se depositan sobre tus dedos… que giran pero nunca se rompen… vos siempre supiste qué hacer para que no me rompa… pero nunca te lo propusiste, eso es lo malo.

- y mientras caminabas hacia mi, no me di cuenta de que llovía.

Hasta que me besaste.

II

Cigarrillos

Ya eran las dos de la mañana con veintidós minutos… cada segundo me llevaba hacia ese inevitable momento llamado amanecer… y con seguridad, no me agrada caminar a la luz del día. Y no es por que me siento alguien especial, no, no, no, nada de eso… es que simplemente me da miedo la luz de los primeros rayos de sol… son tan suaves… como hojas que caen sobre la piel, ciertamente son como una luz de luna ligera… pero me dan miedo, son como parte de lo mejor y lo peor del día, son como puñales que matan la comunión, ese lazo que se forma en mi vida con el humo de los cigarrillos, ciertamente el humo de color plateado se debilita por ese amarillo destino, ese amarillo que domina las cosas que no tienen dueño y nunca están seguras de la lluvia de verano… pero aún es muy temprano para decir algo más… la verdad es que aquí amanece a las cinco y media de la mañana y las estrellas aún brillan cerca de mi rostro… no es verdad, pero que bien suena eso…

Ligeramente y con la simpleza de siempre, busqué un lugar donde sentarme… al encontrar sólo unas gradas humedecidas y un bordillo desgastado por golpes, me decidí por el bordillo, justamente debajo de una lámpara de alumbrado público, el lugar más romántico que podía ver desde mi perspectiva… luces amarillas y blancas hacia las afueras de la ciudad y vapores que se elevan con sus hilos blancos hasta la inmensidad del eterno.

- yo morí, hace varios años ya. Si quisiera saber qué me espera, sólo debo llegar hasta el final de este camino… no queda mucho por recorrer… -el ultimo cigarrillo que más bien parecía un tubo raquítico y doblado con una luz delgada, roja e indudablemente viva - soy como una fotografía sobrentendida, no hace falta una explicación a mi vida…- una larga bocanada de humo se elevó hacia las estrellas mientras la lengua relamía los dientes para sentir el sarro que se formaba sobre las encías, ¿importaba? No lo sabía, lo único en que confiaba y tenía plena seguridad, era que ya no tenía más cigarrillos. Le impresionaba la idea, pero sabía que lo ideal no existe. – y a mi que tanto me importa, – dije, estaba pensando en esa vaga ansiedad que me llenaba cuando no tenía que fumar- sólo sé que no puedo hacer nada.

No, no me atrevo.

Y con un encendedor imposible, en un cigarrillo inexistente, escribí tu nombre a punta de estrellas y te fumé.

¡¡cómo nos cambia el clima!!

into the lost paradise!

Divinocaso

2008-10-30T20:11:00.003-04:00

Millones de mundos aparte, colorean tus labios al despertarme cada mañana. Se conforman de rojos tan claros como de rosados tan violentos… y ese blanco tan frío que al perderse en mis ojos encuentra un rincón, donde puede brillar para siempre.

En segundos mostramos tantas cosas como podemos imaginar: una cajita de fósforos, lápices negros y rojos, cambiantes figuras de acción que vienen con los cereales, dulces de colores tan extraños y sabores inolvidables que confunden los deseos de los niños… menta y fresa, chocolate y banana… y son sólo los segundos en los que se pueden recordar todos estos pequeños universos, en los que nos sentimos por fin aparte.

Sé que me voy quedando sin fuerzas, intoxicado por las estrellas y ese humo que se dibuja desde mi nariz; en el cielo cabecitas de niños buenos que se abrazan en un interminable brillo estelar que palpita sobre mi pecho. Y con tanto frío… y ese viento de las luces de la ciudad que cambian constantemente al reflejar la lluvia en lo más infinito del azul y del rojo sensual… y ese amarillo que nos lleva al inolvidable tic tac, de los relojes… nunca supieron que marcan las horas.

Únicamente los dos en lo fragmentado de una noche, se miran, se besan, se acicalan, se lamen, se sienten, se pertenecen, son libres, son constantes, son imágenes puras, son pedazos de tiempo, son eternos, son luces de navidad, son corazones latiendo, son letras, son cuentos.

Es un segundo nada más, si no te importa. Subimos las gradas, dejo esto sobre su cama y antes de que llegue y nos vamos. ¿Te parece? No creo que vayamos a tardar mucho. No, por la llave no te preocupes, un amigo mío vive allí y me consiguió una copia, el abrirá la puerta cuando entremos, dale, va a ser un segundo nada más.

Debo mantener mi corazón despierto, sin ternura. Desarmada en recuerdos ¡Ah! ¡Pero si eres vos! Hijo de puta… como se te olvida, si sigues ahí con tu cadáver dentro de mi mente… hijo de puta… como quieres que te olvide si esperas encontrarte cuando me miras, hijo de puta y más hijo de puta… esperas y no quieres esperar… maldito, maldito… carajo… apenas y olvidarte quiero.

¿Qué nos produce navegar? Son acaso las claudias, las marías, las anas o las yhoannas?
Sin las falsedades, que pesan.

Hay cosas en las que verdad a veces me gusta pensar y como la niebla ya no está más en medio de nosotros, te las diré: es menester para mí decirte que son tuyas las noches en las que la luna se pone colorada, como las velas que aun arden sobre mi pecho. Son tuyas las manos con las cuales acaricio a los perros sin dueño, a las mariposas muertas y mi guitarra. Como las cosas que florecen en mi estomago (a la misma vez que en el tuyo), merecen las mismas atenciones que sus flores, las mías como las suyas y las de las gentes que atraviesan las inmensidades en busca de agua en los desiertos, sobre las lágrimas y sobre los trenes, pero sobre todo un día, como el que he inventado. De todas formas mi corazón también es suyo; aquel al que sus manos enseñaron a rezar mientras agonizaba sus últimas lagrimas en el pasado invierno.

Esperamos las notas de sangre furiosa. Tibias mis manos, son pedazos de blanco

Y a veces el cielo es un azul sin un día en el mundo.

Se pierde.

To behold

2008-10-24T20:59:00.003-04:00

There is a single leaf that hangs alone against the wind
Dawn
Intoxicated by the stars
Harmed
Holding the clouds
In the eyes
Decay
Longing life
Dusk
A single rose lays dying
Yearning some peace of mind
As we live this life
Waiting for the last breathe
Twilight
Like the rain that falls into our dreams
And the clouds that overcast our feelings
Struggling
The moon weeps her isolation
And an outsider walks over the frozen land
There was a single leaf that hanged alone against the wind

Not much to conceal, just another leaf among a million same

Para observar...

acabaré la traducción en otro momento...

in the rays of the sun, Im longing for the darkness...