Jump into a volcano

No sabes lo que puede hacerle a uno la tristeza. Muchas veces lo he imaginado y quizás lleguemos a la conclusión (digo lleguemos, por que espero que algo de este pensamiento también sea tuyo) de que quizás “nosotros” también sea una mentira.

Parece que existimos o nos gusta pensar que así bien -igual que las aves o los perros que paseamos- existimos. Mucho tiempo hemos visto y creído en los espejos que se muestran brillantes ante nuestros ojos, hasta perdernos en ese radiante brillo inexistente de viento y papel, hoy llamado Facebook. Siempre la duda… y esos ángeles de 22 amaneceres que en una vida son cicatrices y lágrimas de verano que se oculta y termina siempre pintando la lejanía con sus variados colores: verde, tan verde como cuando de niños, o ese imposible violeta grisáceo que se configura en azul mar para nuestras ventanas.

A veces sueño con guerra, y a veces quisiera que ese fusil con el que tanto sueño sea real para volar mi cabeza y acabar así con el miedo. Miedo… una palabrita de dos sílabas con tres vocales tan fáciles que hasta los niños la reconocen sin conocer su significado, está ahí pintado en un callejón oscuro, en los ojos de un diablo ardoroso de alcohol o calor de piel sudorosa en sangre. Es terrible vivir con miedo. Yo no te temo, pero sí me asustas. Que no es lo mismo que confundirse en el miedo, esto sólo me deja aletargado y meditabundo, como no soy y como nunca me conociste. Ahí oculto entre estas letras dice que si nos conocemos, pero no nos damos cuenta de lo que sabemos hasta que simplemente lo repetimos en silencio en nuestras cabezas. Y tenemos la certeza de una cosa que quizás nunca será nuestra o que quizás siempre lo fue pero no lo notamos, ni lo notaremos.

Debilidad es sólo lo que tienen nuestras almas. Yo creo en una, o que quizás formé una de los pedazos que uno recoge a medida que va creciendo, veras si te pones a pensar un poco en lo que eres y asimilaste de los demás. A veces recuerdo… a veces recuerdo…

No creas que estoy triste, yo no sé lo que es estar triste, sólo sé que a veces recuerdo.

Nota: esta es una carta que hice, pero no entiendo todavía cómo es posible que uno pueda escribir esas cosas